Treinta y seis.

Viernes.

Volvía de la facultad como todos los viernes al mediodía, me bajé del colectivo y venía caminando tranquilamente, las pocas cuadras que me separan de mi casa. Cuando de repente la veo. Parada del otro lado de la calle esperando para cruzar. Justo enfrente mío. Cuando la miro desvía la mirada bruscamente para el otro lado, con cara de culo y hace como si no me hubiera visto. Era ella, la conchuda, la mujer de Mi Padre. El corazón se me acelera y estoy casi segura que mi cara es imposible de disimular. No te lo puedo creer -¡Qué hija de puta! –pienso- si no me hubieras visto estarías mirando para cualquier lado y con cara de nada. Si estás mirando para el otro lado y con cara de culo es porque me viste. ¡Qué odio!. Que bronca que me da...

El semáforo cambia y cruzamos la calle. Cruzo lo más cerca de ella que puedo –no te la vas a llevar de arriba, conchuda –pienso- quiero que sepas que te vi y me di cuenta que te hiciste la boluda para no saludarme. En un momento estamos casi frente a frente, en el medio de la calle.

-HOOOLAAA!!!!

Digo bien fuerte, casi al lado de su cara. No sea que después parezca que soy yo la que no saluda. Obviamente no contesta. Sigo caminando, indignada, enojada, furiosa.

No podés ser tan forra. ¡¡No podés ser tan forra!!

Cuando G. vuelve del trabajo le cuento la escena.

-¿Podés creer que la muy conchuda ni siquiera me respondió el saludo? El día que yo tenga un hijo espero que ni se le ocurra ponerle un dedo encima porque se lo corto! ¡Te lo aviso!